Y los ojos se deslizan de mis ojos a mi cuello, de mi cuello a la tela de la blusa, y allí pierden todas sus buenas intenciones. Porque los ojos no son santos, y tu mente lo es menos.

Allí, donde la tela se transparenta pero no tanto como añoras, tus deseos se pelean por el rumbo que deben tomar ahora. Porque más abajo hay otro botón que podría soltarse, pero a un lado distingues un pezón erizado que disfruta de tus atenciones.

Te muerdes un labio, indeciso. Tus dedos tiemblan.

Yo sonrío… perversa.

Y vuelvo a llevarme la mano a otro botón…

¿O miras otra cosa?

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Que mis dedos no encuentren donde aferrarse… más que en la mampara que nos cobija.

Allí, en el cristal, dejaré mi palma. Y, tal vez, si empujas fuerte tengas que apoyar luego junto a la mía tu mano. Esa que hace nada calentaba mis nalgas, y las marcaba en rojo deseando luego mancharla.

Que tu dureza nos haga olvidar que hace nada por mi espalda corría jabón y espuma, y ahora lo que deseo que escurra es la mayor de tus corridas.

¿Qué hacer en la ducha?

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Tu bolígrafo en la mano un par de segundos antes de que en tu boca se dibujara la más perversa de las sonrisas.

Y tus dedos soltando a propósito el bolígrafo, para que cayera justo donde lo querías.

Voyeur descarado.

Bajaste a buscar el color de mis zapatos…

Tacones

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Se te va la mente siempre a la misma idea. Desdibujar el rojo que cubre mis labios, ya sea con las yemas, dejando marca hacia la barbilla, o con la boca, robándomelo con tu saliva.

Se te va el deseo a mancharme el rostro…

Y estás deseando hacerlo con la polla.

Rojo de labios

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